L'exil comme écueil

Quand on fait une recherche sur Internet en ce qui concerne l'exil, on tombe sur de très belles citations, des phrases terribles qui découpent le réel au scalpel et vous présentent la chose, l'exil, comme un objet d'art d'une beauté poignante et perpétuelle.
L'exil n'est pas une oeuvre d'art. C'est une souffrance lattente qui se dépose au fond de l'être, dans son intimité la plus secrète, et le fragilise sans qu'il le sache.
L'exil est mon identité. Ce qui revient à dire, aussi, que je n,ai pas d'identité. Que je suis sur le chemin de l'être, peut-être comme vous, peut-être comme moi.
J'ai été chassée de ma terre natale.
Des femmes de ma famille, sortes de harpies au nez pointu à l'affût du drame et du malheur, m'avaient un jour demandé ce que j'allais bien pouvoir faire pour survivre, pour m'en sortir alors que j'étais enceinte et seule, entendre sans homme, pour prendre soin de moi et me sauver. Ma grand-mère avait eu un rire méprisant et elle avait dit ceci qui s'est gravé en moi à jamais: "Elle va le chier, comme toutes les autres!" Voilà ce qu'étaient les enfants pour cette femme (qui a pourtant enfanté l'être le plus merveilleux que j'ai connu, mon père), des étrons.
L'exil, c'est cela aussi, être chassé du ventre d'une femme.
Mais c'est aussi la violence de l'exode, de la fuite éperdue avec la mort aux trousses. Avec le sang qui coule et la ville qui brûle en toile de fond, ville brûlée par les fuyards.
Les bateaux qui quittaient Alger ou Oran se sont tous échoués quelque part, sur quelque écueil où nos âmes se sont perdues. Nous, nous avons pris l'avion. C'est en plein ciel que mon âme a explosé sans que je le sache et que mes parents ont perdu l'essence de leur bonheur.